введите цифры на картинке если цифры не разборчивые 
|
| Подарить подарок |
Добавить в Ленту |
ЕЩЕ |
ЗаметкаДневник. |
Всего записей: 5, комментариев: 6 |
|
||||||
Тяжесть яблоневых веток, Горький приторный табак, Дым последней сигареты... Шелест бледно-синих штор, Мягкий шум автомобиля И рубиновый крюшон На столе, покрытом пылью... В этот вечер неземной Провожаем жизнь мы с тобой... За день вымотанный гнев Спит на розовой подушке, И ногою на ноге Примостилось равнодушье... Пальцами стучит тоска По глухой рояльной крышке. Жилка синяя виска Бьется, но ее не слышно... В этой комнате пустой Провожаем жизнь мы с тобой... Невообразимый сюр Рисовать природа хочет... Темный бархатный костюм Так к лицу сегодня ночи... Только не натянут холст, Отсырел в углу подрамник... Всхлипнул ветер, скрипнул пол И, зевнув, закрылись ставни... В этой комнате пустой Провожаем жизнь мы с тобой... Доиграв ноктюрн с листа, Яркий свет снимает рампа... Глаз сиамского кота Подмигнул настольной лампой... Легкий поворот ключа В тишине раскатом грома... Мал и пахнет незнакомо Плащ не с моего плеча... И чужая в доме боль Провожаем жизнь мы с тобой... Провожаем жизнь мы с тобой, Ведь невыносимо быть рабом У луны растресканной, щербатой и рябой... Утром звезды будут догорать, Но еще есть время догонять Этот странный поезд, уходящий от меня... Лег на сонную иглу Черной Уитни липкий голос, Черный замшевый каблук Встал на зеркала осколок... Передернутый затвор - Щелкнул вдруг автоответчик... Странно слышать: "Добрый вечер!" В пять утра от никого... В этой комнате пустой, Где простились с жизнью мы с тобой... (А.Я. Розенбаум) "...темный бархатный костюм так к лицу сегодня ночи..." - как просто и красиво...
|
||||||
Всё остальное - изменяемо и гибко, Всё остальное - это прихоть силы ветра И выражений лиц - оскал или улыбка… Непостоянен цвет огромных гладких перьев, Изменчив образ, развивавшийся годами В различных сказках, небылицах и поверьях Обычно теми, кто знаком и не был с нами... Мы раньше слушали и пенье, и молитвы - О, глас эпохи, отшумевшей и забытой - И стены крыльев дома и на поле битвы Служили вам непробиваемой защитой... Нам стало скучно... Тишина дала нам повод… Поодиночке, словно птицы-невидимки, Мы с высоты ныряем в многолюдный город И ищем жертв в его полупрозрачной дымке... Благословенны равно адом, как и раем, Посередине между вымыслом и былью Мы, задевая вас, случайно убиваем Опасно острыми клинками наших крыльев... Кортес Н
|
||||||
соври мне, наконец, что ночевала у подруги - не представляешь, как горьки обманутые дни… как странно - у тебя дрожат ресницы, руки... отводишь взгляд… ты говорила мне сама, ну, мало ли что может с нами приключится - не нужно ревновать, кричать, сходить с ума… как говоришь? «быть у воды и не напиться…»? быть может, ты права - какой там Млечный путь? всего лишь – звездочки подёрнуты туманом… уходишь? а зачем слова? ну, ладно – будь… и, знаешь что – не увлекайся так кальяном… ты извини, но попрошу – не возвращайся вновь… ну, не идёт тебе… не надо так сердиться.. и, кстати, не забудь забрать с собой любовь - мне - ни к чему… тебе, надеюсь - пригодится...
|
||||||
Все говорят: "Его талант - от бога!" А ежели - от черта? Что тогда? Выстраиваясь медленно в эпоху, ни шатко и ни валко шли года... И жил талант... больной, нелепый, хмурый, Всего Гомера знавший назубок... Его считал своею креатурой тогда еще существовавший бог… Бог находил, что слог его прекрасен, что на земле таких - наперечет... Но с богом был, конечно, не согласен тогда еще не отмененный черт… Таланту черт шептал: "Опомнись, бездарь! Кому теперь стихи твои нужны?! Ведь ты, как все, погибнешь в адской бездне… Расслабься! Не отягощай вины". И шел талант в кабак... и расслаблялся... Он пил всерьез! Он вдохновенно пил! Так пил, что черт глядел и умилялся - Талант себя талантливо губил... Бог тоже не дремал - в каморке утлой, Где - стол, перо и пузырек чернил, Бог возникал раскаяньем наутро, загадочными строчками дразнил... Вставал талант, почесываясь сонно... Утерянную личность обретал… И банка огуречного рассола была ему нужнее, чем нектар... Небритый, с пересохшими губами Упрямо ждал он часа своего... И строки на бумаге проступали, как письмена - отдельно от него... И было столько гнева и напора в самом возникновенье этих строк... Талант, как на медведя, шел на бога! И черта скручивал в бараний рог! Талант работал... Зло... Ожесточенно... Перо макая в собственную боль... Теперь он богом был! И был он чертом! А это значит: был самим собой... И восходило солнце над строкою... Крестился черт и чертыхался бог: "Да как же смог он написать такое?!" ... а он еще и не такое мог... Р. Рождественский «Баллада о таланте, боге и чёрте…»
|
||||||
